I promise, I'll do better (bailey)

« Can you tell us a love story ? » Amour. Cinq lettres. Mot compte double. Du haut de ses trois pommes, le môme la fixe. Pas ces yeux, pas les siens. « And what do we say when we ask a question, Miles ? » « Can you tell us a love story, please ? » Les yeux, toujours les yeux. La même teinte perceptible de bleu. Par moments, elle oublie, elle omet. Elle se remémore mais sa mémoire fait la grève. Grève de la tête, grève de tout. Ça lui tire de cœur de se souvenir. Ça l'effraie encore plus d'oublier. Mais le bleu, ce bleu, elle ne peut se résoudre à l'effacer. Il y avait de ces choses dont on ne pouvait se débarrasser, même armé de toute la volonté du monde. Il y avait de ces moments gravés, de ces instants d'impossible. Il y avait de ces douleurs insoutenables, de ces brûlures glacées. Puis, il y avait lui, lui au milieu de tout ça. Lui au milieu de cet entassement de ressentis. Lui au milieu de sa poitrine. « Sure, which one do you want to hear ? » La moue se tord sous le poids de l'indécision ; elle ne peut s'empêcher d’ébouriffer les cheveux fins du blondinet. Derrière lui, une voix s'élève. « What do you think about love, Miss Montgomery ? » Règle numéro un, toujours être honnête. Qu'importe le sujet, qu'importe les circonstances, qu'importe les conséquences. La vérité était ironiquement ce qu'il y avait de plus véritable dans ce bas monde. « Well, sweetie, love is … » L'amour fait mal. « … complicated. » L'amour, le vrai, équivalait pour elle à une claque. Une immense gifle lancée à cent kilomètres heure dans la figure un beau matin. Une note, sur un bureau. Un abandon. Une lâcheté dans le geste, une lâcheté dans la fuite. « Love, it's far more complicated than princes and princesses living together happily ever after with dozen of children and … » Le coup dans le bas- ventre, la nausée qui frappe. Lentement, elle reprend sa respiration. Inspire, expire, inspire, expire. Oh la douce blague que c'était de se faire ravager par le reste de gènes qu'il avait laissé. Une vingtaine de sourcils inquiets se tournent vers elle et l'espèce de bosse qui vient tirer gentiment le blanc de son t-shirt. D'un air apaisant, elle sourit. « Does it hurt ? » Elle aurait préféré une douzaine de grossesses à un vulgaire bout de papier chiffonné et posé sur un bout de bois. « Not really. You know, sometimes, the people you love – the people you thought loved you, are the people who hurt you the most. I believe there is nothing you can do about this. » Franche ; il fallait dire ce qui était. « But don't worry, good princes and princesses – good people, they don't hurt you. They're called good people for a reason. » Et c'était seulement en prononçant cette phrase qu'elle commença à se rendre compte que, peut-être, elle avait eu tort de le considérer comme quelqu'un de bien.