give me love. (ismaël)

Tu avais donc passé la soirée dans ta chambre, assis sur ton lit. Tu as passé ta soirée à rien foutre, le portable d'un côté, le pc de l'autre. Une musique en fond pour casser l'ambiance monotone de l'appartement en cette soirée. Mais au bout d'un moment, tu satures, t'en as marre. T'as besoin d'autre chose. Tu te lèves donc et tu rejoins ta fenêtre, que t'ouvres rapidement. Tes mains partent en exploration dans tes poches avant d'en extirper ton paquet de clopes et ton briquet. C'est de ça dont t'as besoin. Et de te mettre la tête à l'envers, mais maintenant qu'il était sortit, tu n'avais plus envie de voir des gens. Tu allumes donc ta clope, et la porte à tes lèvres. Tu sais que tu te tues petit à petit, mais tu t'en fous. Tu vas de toute façon crever un jour, alors autant profiter de ta vie auparavant. Tu as de la chance, tu n'as pas hérité des vices de tes parents, tu n'as pas l'alcool, la drogue, la violence. A cette pensée, tu poses ta clope deux secondes et tu te débarrasses de ton tee-shirt. Tu finis ta clope avec assez de rapidité, de toute façon, ça t'fait rien, t'es un habitué. Tu lances le mégot restant par la fenêtre avant de refermer celle-ci. Tu te diriges vers le miroir mural posté dans ta chambre, afin d'examiner tes cicatrices. Il n'y en a pas de récentes, heureusement, puisque tu ne côtoies plus ton père. Malheureusement, elles vont te suivre jusqu'à ta mort. Du haut jusqu'en bas de ton dos, des traînés rosé interminable, qui partent dans tous les sens et qui te rappellent ta douleur passée. Il n'y a que deux personnes à les avoir vu, à connaître leur histoire. Tiziano et cet enfoiré de Spencer. Ton cœur se serrait lorsque tu penses aux deux. Mais alors que tu examines ces blessures, une lueur triste dans le regard, tu entends la porte d'entrée s'ouvrir. Et c'est partit. Tu remets ton tee-shirt parce que, même s'il les connait par cœur, tu n'aimes pas que quelqu'un les voit, et tu rejoins le salon. Tu ignores totalement comment ça va se finir mais tu sais que ça n'annonce rien de bon, parce que tu bouillonnes intérieurement. Tu as peur qu'il disparaisse en apprenant la vérité, ou qu'il te repousse clairement. Mais si tu n'avais pas toutes ses peurs, tu lui balancerais surement à la gueule tous les sentiments que t'as pour lui et qui te gâchent l'existence à ce jour, puisque tu dois les garder caché. Néanmoins, tu prends sur toi, et tu pousses sur l'interrupteur dès qu'il franchit la porte du salon. « Alors, bien amusé? »

Comme toujours? Tu fulmines déjà, rien qu'à l'entente de sa première réponse, et tu sens que tu vas déguster, pour la suite. Tu ne veux pas savoir dans quelle bouche sa langue est passé, ou dans quel orifice il a glissé ce qui lui sert de virilité. Cette idée te répugne, au point que t'as envie de retourner t'enfermer dans ta chambre alors que ta seule envie ce soir était de la quitter.  Tu te doutes qu'il s'est bien amusé, il n'était pas cloîtré avec toi dans cet appartement, mais tu ne peux pas lui jeter ça à la gueule, comme ça. T'affiches donc ton plus beau sourire, quand il te retourne la question. « Oh tu sais, comme à chaque fois que tu sors, ma main droite et moi on s'est éclaté avec notre asociabilité ! » Malgré le sourire que tu affiches, ton ton est froid, dur, et il lui fera surement bien vite comprendre que ça ne t'enchantes pas. « J'espère que tu continueras de t'amuser comme ça tous les soirs, t'as toujours l'air plus satisfait quand tu rentres. Les inconnus, ça doit être ton truc. » Mais là, tu te tais, parce que t'en as déjà trop dit. A part faire ressortir ton côté jaloux et possessif, cette phrase n'exprimait rien de bon. Il ne faut pas qu'il le découvre tout de suite, il ne faut pas qu'il le découvre du tout, d'ailleurs. A cet instant précis, t'es tellement désespéré de la tournure que prends votre relation, que tu commences à comprendre les raisons de ton père et de ta mère, en ce qui concerne la drogue et l'alcool. Tu pourrais te lancer dedans, avec la réserve de bière qui gît dans votre frigo. Une fois suffirait peut-être à te rendre accroc, et à te faire oublier que le seul homme que tu désires passes ses soirées avec d'autres. Mais encore une fois, tu vas te ratatiner devant la manière dont ton ami te voit, et tu vas juste te servir un verre de limonade. Vachement viril. Pour compenser, t'ouvres la fenêtre de la cuisine et te hausse sur le rebord de celle-ci avant de sortir une nouvelle clope. Un vrai pompier. Tu aspires, recrache, aspire, recrache, un cercle vicieux. Trois minutes après, ton mégot quitte tes doigts pour aller s'écraser au sol, de l'autre côté de la rue. Mais toi, tu restes là. Inconsciemment, à chaque fois que tu souffres intérieurement, tes cicatrices se réveillent. Et tu les sens, aujourd'hui plus que d'habitude. Tu te résignes donc à te lever et chopes le tube de crème qui traîne sur une étagère du salon, parce que vous êtes des mecs assez bien organisés, tout à sa place. Tu te débarrasses de ton tee-shirt, en sachant que ton ami est la seul personne autorisait à connaître l'histoire de ses cicatrices, à pouvoir les toucher, et tu te tournes vers lui. « Je serais ravi d'écouter tes exploits sexuels de ce soir, mais j'ai des choses tellement plus importantes à faire. Mais je suis sur que tu trouveras une histoire à m'en donner envie de vomir, demain, au petit dej'. » Tu t'installes donc devant la glace et essaye de badigeonner tes cicatrices de crème, tant bien que mal.